Beim Guru

Der Guru sitzt in seinem Schaukelstuhl und schaukelt. Er macht das energisch, er gibt richtig Gas. Er ist sechsundachtzig, klein, dünn und zahnlos. Der eingefallene Mund mildert die Strenge seines Cäsarengesichts. Seine schütteren weißen Haare passen gut zu der weißen Baumwollhose und dem überlangen, weißen indischen Hemd. Er schaukelt barfuß. Morgenlicht fällt in den Raum, der an­genehm temperiert ist. Durch die offenen Fenster kommt der Wind herein und zirkuliert. Ein frischer, sauberer Wind vom Meer. Man kann es von hier sehen, wenn man am richtigen Fenster steht. Acht Stockwerke unter uns hupen die Straßen von Bombay. Etwa dreißig Leute sind heute beim Guru. Die wenigsten von ihnen sind Inder. Sie sitzen auf Stühlen, auf dem Boden, an der Wand. Wer eine Frage hat, setzt sich direkt vor ihn und bekommt ein Mikrofon angesteckt, wie im Fernsehen. Der Guru trägt auch eins am Hemd. Eine Video­kamera läuft. Die CD kann man mitnehmen.
»Wie heißt du?« fragt Ramesh.
»Tim«, sage ich.
»Aha, Tim. Und du kommst aus ... ?«
»Deutschland.«
»Aha, Tim aus Deutschland. Und was kann ich für dich tun, Tim?«
»Ich schreibe Reisebücher.«
»Ich verstehe.«
»Und jetzt bin ich gerade auf einer Weltreise.«
»Ich verstehe.«
»Und mein Problem ist, dass ich mich nicht entscheiden kann, wie es weitergeht. Ob ich mit dem Zug oder mit dem Flieger nach Kalkutta will.«
Ramesh unterbricht abrupt sein Schaukeln und richtet sich ein wenig auf.
»Und warum, Tim, glaubst du, dass ich dir darauf eine Antwort geben kann? Bin ich ein Reisebüro?«
Alle im Raum lachen, den Guru selbst schüttelt es vor Heiterkeit, ich lache auch ein bisschen mit, obwohl mir nicht wirklich danach zumute ist.
»Nein, Ramesh, es geht im Grunde nicht um Zug oder Flugzeug, es geht nicht darum, wofür ich mich nicht entscheiden kann. Es geht um das Nichtentscheidenkönnen an sich, als psychologische Fehlfunktion oder als schwacher Charakterzug oder als Geburtsfeh­ler, ich weiß es nicht. Ich weiß nur, dass ich mich nie entscheiden kann. In der Liebe, im Beruf, in allem eigentlich, und das bringt ex­trem viele Probleme mit sich. Es ist ein Fluch in meinem Leben.«
»Ich verstehe.«
Ramesh schaukelt wieder.
»Also, Tim, ich denke, dass es so etwas gibt. Es gibt Menschen, die sich nicht entscheiden können. Und wenn das bei dir so ist, Tim, dann ist das dein Weg. Dann ist das so von Gott gewollt, oder vom Urknall, oder wie immer du die Quelle von allem Existierenden nennen willst. Weißt du, was. ich an deiner Stelle tun würde, Tim?« Ramesh unterbricht wieder sein Schaukeln und richtet sich auf. Er macht eine Handbewegung, die mir bekannt vorkommt. »Wenn ich mich nicht entscheiden könnte, Tim, würde ich eine Münze werfen. Denn niemand kann behaupten, dass Menschen, die es mit einer Münze tun, weniger erfolgreich sind als Menschen, die sich auf traditionelle Weise entscheiden.«
Im Raum explodiert das Lachen aus drei Dutzend Kehlen. Dies­mal lache ich nicht halbherzig mit, auch nicht aus vollem Herzen. Ich lache überhaupt nicht. Ich starre Ramesh an und fasse es nicht. Er hat mit ein paar Sätzen so etwas wie ein Wunder vollbracht.

Aus Helge Timmerberg: In 80 Tagen um die Welt, Berlin 2008 (zit. n. dem Auszug in mobil. Das Magazin der Deutschen Bahn 06/2008, S. 75).